Martin Walser ist tot.
Es macht mich traurig, und das erstaunt mich.
In jungen Jahren mochte ich ihn gerne lesen. Und dann entdeckte ich John Updike und plötzlich war Martin Walser nicht der einzige, der so schrieb.
Und doch hatte er immer was Heimatliches. Ein Dorf weiter von seinem Geburtsort war mein Urgroßvater Lehrer und meine Großmutter wuchs dort auf. Mein Vater war dort im Sommer zu Besuch bei den Tanten. Sie waren sogar gleich alt, vielleicht haben sie sich getroffen.
Und seine Sprache kam von da und seine Erzählungen malten ein Blau in die Luft, und die Birnbäume am See und die Hopfenfelder im Hinterland.
Das Lied von der Fischerin vom Bodensee sang er mir vor…
……
Ein weißer Schwan ziehet den Kahn
Mit der schönen Fischerin
Auf dem blauen See dahin
…..

So dachte ich beim Schwanenhaus an das kleine Lehrerhaus, über das sich die Verwandtschaft nicht einig wurde und das man verkauft hat für wenig Geld. Heute, ja heute….
Die Zeit verging und Martin Walser wurde seltsam. Ich mochte mich nicht mehr mit ihm beschäftigen. Ein sturer alter Mann. Und doch bin ich traurig.

TAZ

Geht nicht gibt’s nicht

Attentione pickpocket Die Dame, die vor Taschendieben warnt, kommt ins Miniaturwunderland.

Unsere deutsche Barbie. Bevor ich gelyncht werde: ich finde sie niedlich.

Haka, noch etwas verzagt
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Fischen, ganz einfach