Auf dem Tapeziertisch liegen die Geschenke in freundlichen Gruppen. Sie brauchen noch Papier und Schleifchen. Von mir.
Auf dem Schreibtisch stapeln sich bunte Hefte, blaue Tinte wartet auf rote Tinte. Von mir.
Im Keller liegen zerknitterte Blusen und wollen platt gemacht werden. Von mir.
Der Wind hat den Rosen den Schutz genommen. Sie sollen neu verpackt werden. Na, raten Sie mal, von mir.
Und ich liege hier rum und rühre mich nicht.
In meinem Hirn wohnt nämlich ein Wurm, ein Hirnwurm.
Er macht, dass ich nur noch kurze Sätze kann.
Er lässt mich sogar bei leisen Geräuschen zucken.
Und er macht mich lichtscheu und dreht meinen Magen um.
Er hämmert und klopft, er möchte zerreißen.
Er zwingt meinen Kopf unter die Decke.
Und er macht aus mir ein scheues Tier.
Migräne ist eine dumme Kuh.